sexagésima sétima.

  Alguma coisa sobre intimidade.

  Eu poderia performar intensidade ou me mover como quem conhece todos os corpos. Não alheia ao prazer, mimetizando.

  Mas não é, não sou mais, não consigo. Tem um nível de intimidade em mim que é seu. Evocando tristeza ou culpa, ainda é nosso. Uma nudez que não existe fora daqui.

  Eu não consigo me despedir da única vez em que quase pude ser "eu".